Y además...

"Cuando llegó, la casa adquirió otro color. Eduardo Acevedo quinientos treinta, en Caballito, pero sólo por un rato. Después fue el departamento de Río de Janeiro, después Neuquén y después todo lo demás. Yo no tenía más de cinco años y sabía que una luz la iba a rodear siempre. Y siempre vivió a la sombra de su propio brillo, pero sabiendo que el día que lo desee, podrá descorrer su velo mágico para hacer que el mundo conozca sus encantos. Tan sólo espero que ese día llegue pronto." P.d Alvarez

Empty Bed Blues

"Woke up this mornin'
with an awful achin' head.
Woke up this mornin'
with an awful achin' head.
My new man left me.
I'm just a bloom in an empty bed.

Now, when my bed gets empty
I get to feelin' kind of mean and blue.
When my bed gets empty,
get to feelin' awful mean and blue.
The springs are gettin' rusty
sleepin' single like I do."

With eyes closed

(...)"Ella sufre en alguna parte. Siempre ha sufrido. Es muy alegre, adora el amarillo, su pájaro es el mirlo, su hora la noche, su puente el Pont des Arts." (Una pinaza color borra vino, Maga, y por qué no nos habremos ido en ella cuando todavía era tiempo.)
Y mirá que apenas nos conocíamos y ya la vida urdía lo necesario para desencontrarnos minuciosamente. Como no sabías disimular me di cuenta en seguida de que para verte como yo quería era necesario empezar por cerrar los ojos(...)"

Persianas bajas

Hoy llueve.
Ayer soñé con el empapelado de tu cuarto de la calle Iriarte
que cuando lo tocabas tenia textura. La estufa que hacia ruido.
El poster de tu ídolo prolijamente enmarcado y colgado en la pared. Tu escritorio- biblioteca.
Tus libros. Tu cajón con mis cartas.
La pared de tu placard con mis carteles. Tu ropa (y no logro recordar como era el lado derecho).
Tu colección de scotch miniatura. Tus atados de cigarrillos egipcios.
El cajón prohibido de abajo del televisor. El de la mesita de luz perfectamente ordenado.
El tigger que colgaba de tu velador rojo. La foto de tu gato. La del dodge naranja.
Tus besos con coca y cigarrillo.
Mis ganas de no crecer nunca. Mi llanto la noche que vi como todo se desmoronaba.
Tu remera Levi's negra. Mi corazón rojo en llamas.
Nunca poco. Al fin tarde. Tiempo. Tiempo.

Blues for Maggie

Ya ves,
y yo sigo pensando en ti.
Canción de PABLO MILANES

Ya ves

nada es serio ni digno de que se tome en cuenta,
nos hicimos jugando todo el mal necesario

ya ves, no es una carta esto,

nos dimos esa miel de la noche, los bares,
el placer boca abajo, los cigarrillos turbios
cuando en el cielo raso tiembla la luz del alba,

ya ves,
y yo sigo pensando en ti,

no te escribo, de pronto miro el cielo, esa nube que pasa
y tú quizás allá en tu malecón mirarás una nube
y eso es mi carta, algo que corre indescifrable y lluvia.

Nos hicimos jugando todo el mal necesario,
el tiempo pone el resto, los oseznos
duermen junto a una ardilla deshojada.

Julio Cortázar

Carta de Julio Cortázar a Edith Aron (la Maga)

"Querida Edith: No sé si se acuerda todavía del largo, flaco, feo y aburrido compañero que usted aceptó para pasear muchas veces por París, para ir a escuchar Bach a la Sala del Conservatorio, para ver un eclipse de luna en el parvis de Notre Dame, para botar al Sena un barquito de papel, para prestarle un pulóver verde (que todavía guarda su perfume, aunque los sentidos no lo perciban).
Yo soy otra vez ése, el hombre que le dijo, al despedirse de usted delante del Flore, que volvería a París en dos anos. Voy a volver antes, estaré allí en noviembre. ( ... ) Pienso en el gusto de volverla a encontrar, y al mismo tiempo tengo un poco de miedo de que usted esté ya muy cambiada, ( ... ) de que no le divierta la posibilidad de verme. ( ... ) Por eso le pido desde ahora y se lo pido por escrito porque me es más fácil ( ... ) que si usted está ya en un orden satisfactorio de cosas, si no necesita este pedazo de pasado que soy yo, me lo diga sin rodeos. ( ... ) Sería mucho peor disimular un aburrimiento. ( ... ) Me gustaría que siga siendo brusca, complicada, irónica, entusiasta, y que un día yo pueda prestarle otro pullover."

Arroz con pickles

Vos mirándome dormir. Yo haciéndome la dormida. Coca ya tibia en la mesa de luz (era lo único que no podía faltar). Pasaron unos minutos, te fuiste. Me levante y fui a la cocina, todo estaba en silencio y la puerta de la habitación de tus padres abierta como siempre, y yo la cerré, también como siempre. Te pregunte que hacías (ya sabia, la bic azul y el block te delataban) y me contestaste que escribías, que quizás esa noche te saliera uno de amor. Tantos poemas de guerra no cuadraban con la situación, pero eran los que planeabas juntar en un libro para fines de ese año.
Abrí la heladera y saque arroz con pickles (que estuviera eso ahí indicaba que el verano había empezado), saque Coca fria y te reté por que era el noveno cigarrillo apagado en el cenicero. Me juraste que no eran todos tuyos, te creí.
Esa noche te miré y vi a alguien que merecía todo, mi amor, mi admiración, mi locura. Vos no lo notaste pero te besé en la frente y se me cayó una lágrima. Vos me mirabas con una adoración que nunca vi y todavía no se por que
Solo se que ya no es verano, que la guerra no termina, y que hoy, por ahí hoy, te sale un soneto de amor.