Hoy llueve.
Ayer soñé con el empapelado de tu cuarto de la calle Iriarte
que cuando lo tocabas tenia textura. La estufa que hacia ruido.
El poster de tu ídolo prolijamente enmarcado y colgado en la pared. Tu escritorio- biblioteca.
Tus libros. Tu cajón con mis cartas.
La pared de tu placard con mis carteles. Tu ropa (y no logro recordar como era el lado derecho).
Tu colección de scotch miniatura. Tus atados de cigarrillos egipcios.
El cajón prohibido de abajo del televisor. El de la mesita de luz perfectamente ordenado.
El tigger que colgaba de tu velador rojo. La foto de tu gato. La del dodge naranja.
Tus besos con coca y cigarrillo.
Mis ganas de no crecer nunca. Mi llanto la noche que vi como todo se desmoronaba.
Tu remera Levi's negra. Mi corazón rojo en llamas.
Nunca poco. Al fin tarde. Tiempo. Tiempo.
